el escritor

tengo las ganas de escribir
tengo la actitud como profesión
no tengo nada interesante que imaginar o contar
tengo mucho ego para expresar
no tengo las palabras suficientes
no tengo el talento necesario
tengo más excusas que motivos para hacer
tengo ganas de escribir

En las putas nubes

miro la foto y me sitúo ahí,
...
en las putas nubes.

Ahí veo un piano,
...
en las putas nubes.

Accedo a ese rincón,
...
en las putas nubes.

¿Hijos de qué?

Nacidos en los ochenta
Hijos de una madre
Hijos de un padre
Hijos de una tierra
Hijos de una escuela
Hijos de una democracia
Hijos de hijos de otra tierra
Hijos de hijos de otra escuela
Hijos de hijos de un totalitario

Si se hablara más,
Reconoceríamos de quién somos hijos,
Para tener derecho a la elección
Y no a la ciega sumisión

Hijos de mierda

una noche

He cenado demasiado
He tomado café pasadas las 22h
Se ha llenado la luna
Hace calor
He rebasado la frontera del agotamiento de las 2 a.m.
Me había despertado a las 11 a.m.

Se han agotado esos dos años
y pocos de mis pocos propósitos se han desarrollado

¿Cómo amueblar la cabeza a estas horas?
si no encuentra sosiego
no se despega de lo que tan poco le gusta

su autoestima, su pereza, sus límites

y me temo encontrarme con el amanecer

y detesto escuchar los torpes pasos del okupa de arriba
a las 4:46
una mano ocupada en una lata
un gargajo al lado de "su" puerta
a la de los vecinos, seguramente

América sale inquieta: "¿Tú crees que es normal?"

Y vuelvo a mi lugar de exteriorizaciones
pensando en lo mucho que he aprendido
Ella me sigue y se instala a mi lado
y reconozco mucha ignorancia en la que vivía
lo que he ganado con solo estar aquí

Y lo mucho que me hace falta sentirme a tu lado

arrinconado besuqueándome

¡y persiste! tenía ganas de encontrar un lugar donde besuquearme a mí mismo, que ni la luz tuviera permiso de entrar, para que en mi intimidad conmigo mimso me encontrara

Hoy el país se ha levantado un poco más indignado